C’est à la fleur de ce pinceau
Quand la journée s’est voulue trêve
Alors que tu couchais en berceau
Que ta mère peignit ce rêve.

Elle a choisi pour toute toile
Le seul écho de ton sourire
Comme ce matin dont le voile
N’est qu’ombre sur ta peau de cire.

Sur un banc pour toute compagne
Elle y invita son enfance
Pour te parler des montagnes
Et des phares qui se balancent.

Si le soleil de ses épines
Ne rougis plus de sa fortune
On te contera ces « caplines »*
Qui ombrageaient jadis les brunes.

Cette métisse d’origine
S’asseiera tout contre toi
Pour ne chanter que les comptines
Et les histoires d’autrefois.

Elle te mènera sur les flots
Vers ces terres si lointaines
A l’ombre des vieux filaos
Comme une danse Bohémienne

Et les collines de la nuit
Galberont leurs gros dos usés
Pour s’évanouir m’a t-on dit,
Au parfum des dernières rosées.

Ils sont venus, ils sont présents
Amis d’armes des premiers jeux
Retenir la course du vent
Dans la paume d’un regard curieux.

Mais le ciel sera bien lointain
Si assis tout contre ton coeur
Je ne signe sur ton chemin
Que nos noms pour toute demeure.

Alors, sur cette page qui se fend
Puisque l’encre n’est pas la sève
Je te laisse mon enfant
Bien seul te dessiner ton rêve.

Tu t’inventeras tes tableaux
Où naîtront ce que tu voudras
Où les barques seront bateaux
Sur l’océan que j’ignore déjà.

Et aux pieds de tes rivages
Tu garderas en ton royaume
Les souvenirs de tes voyages
Qui feront de toi un homme.

Et quand tu diras, père à ton tour
Quand viendra la nuit qui s’achève
« Dors-bien » au fruit de ton amour.
Tu penseras du coin des lèvres
Comme l’épouse sur la grêve
« Fiston, dessine-moi un rêve. »